Pinos albinos,
Humos finos,
Sin rastro de civilidad.
Verde hierba,
Huele a tierra,
A carne y festividad.
Dulce Madre,
Siempre amparame
Y dame siempre de beber.
Ocho por el infinito
Martes de Carnaval.
Y dame un ultimo beso
Para siempre regresar.
Lenguaje muerto.
Hace 12 años
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